Je reviens là. Je ne trouvais pas les mots hier quand je suis passée lire chez toi. C'est pas très certain remarque que je les trouve mieux ce matin. Mais ces toutes petites phrases en disent tellement long sur la poésie que je ne résiste pas. Ca va faire un peu "explication de texte", je sais, mais tant pis, ça me fait plaisir : ).

Quand il n'y a rien à dire, quand le sens échappe, quand on a le doigt sur le mystère, il n'y a que la poésie. Elle (pas elle seule, mais presque ) peut parler à mi-dire, entre, un sens nouveau parfois en naît. Personnel toujours d'abord. Elle ouvre en deux les questions, au bon endroit, pour peu que le poète soit bon et alors il en émerge, non pas une réponse, certainement pas une vérité, mais une question nouvelle, un peu plus loin. Si on cherche la logique, on entend bien qu'on se heurte à un impossible. La réponse du "sage" ne pouvait être qu'entre les deux, ni silence, ni explication parlée. Je ne vois que la poésie (et la psychanalyse ) pour tenir compte de l'impossible, de la butée du réel (je ne parle pas de réalité). De l'endroit où ça se casse le nez, où ça ne peut être exprimé. Parce que le langage est fait comme ça, il ne nous permet pas d'exprimer tout et nous sommes fait de langage bien plus qu'il est notre outil.
Et là où j'en mets une tartine, Feng Sueh tire une seule flèche, une seule phrase, et j'en reste béate d'admiration.